Phallocrates, même.

La vérité (comme on dit fréquemment dans une petite ville normande que je connais bien) est que ça dure depuis des siècles. Rajoutez là-dessus un 8 mars comme un autre (pour ceux qui ont un calendrier sans 8 mars, je précise qu’il s’agit de la journée de la Femme) et ça devient festival.

Et la femme ceci, et la femme cela, et la femme le reste…et entre autres, la femme est de mauvaise foi.

Ben voyons.

Si c’était le cas, ça se saurait.

Précision indispensable en préambule : toute justification ne peut qu'être arbitraire : une conscience ne pourra jamais justifier sa situation dans le monde qu'en étant de mauvaise foi. Aux yeux des autres bien sûr.

Aussi, du haut de mes talons, je m’insurge, me révolte, et crie haut et fort « NON, la femme n’est pas de mauvaise foi, c’est une bien piètre critique qui nous est faite pour éviter de regarder un nombril mysogyne de trop près !! »

Ça, c’est fait.

Et entre vous et moi, il est bon parfois de s’insurger.

Hier, alors que je tentais d’expliquer à un homme …Tiens, c’est drôle ; en écrivant ces mots je remarque déjà que l’hypothèse de départ est d’un complexe achevé.

Expliquer…à un homme…

Ça sonne pas bien.  L’antagonisme des deux propositions est évident.

Enfin, à l’impossible nul n’étant tenu, et étant d’un optimisme démesurément achevé, je tentais donc d’expliquer à un homme que nous n’étions pas, nous, les femmes, de mauvaise foi.

Comme tous ses congénères, il s’obstinait à prétendre le contraire. Ce qui à la longue est un tantinet lassant. Et lassée que j’étais de mes démonstrations tombant aussitôt faites dans un oubli abyssal, je me suis dit qu’un petit écrit devenait nécessaire, voire indispensable.

Ainsi, tranquillement, il pourrait le lire, et le relire, prendre tant la mesure de ses propos que de la distance et en sortir plus au fait de notre bonne foi féminine.

J’aurais pu pour la cause sortir une belle robe (d’avocat, j’entends), et faire des effets de manche éloquents et grandiloquents. Mais nous sommes entre gens de bonne compagnie, et je ne doute pas un seul instant que c’est avec objectivité, distance, recul et sans sarcasme, que certains liront ce texte jusqu’au bout.

(J’ai dit que j’étais d’un optimisme surprenant, je le confirme).

Aussi, Messieurs, je vous le dis, vous l’affirme, sans peur et sans contrainte, la femme n’est pas de mauvaise foi.

Pour commencer mon exposé, je dirai ceci : rappelez-vous qu’il est dit, par un homme, que « la femme est l’avenir de l’homme ». Or, l’homme laisserait-il son avenir, son lendemain, être de mauvaise foi ? Bien sûr que non.

En outre, la femme s’adapte, aime le détail, et la précision.

Elle est d’ailleurs programmée pour.

Preuve à l’appui : Petite, on lui lit et on la bassine avec les histoires de princesses, de fougueux et preux chevaliers venant sauver leurs mies des griffes de belles-mères pire que des dragons. Lesquelles belles-mères veulent bien sûr faire passer leurs brus de vie à trépas en deux temps trois mouvements.

Et elle y croit, la femme encore petite fille. Parce qu’elle fait confiance. Elle est même convaincue que elle aussi, un jour, elle verra surgir de nulle part ce fougueux chevalier, qui, rien que pour elle, affrontera mille dangers et moults obstacles avant de l’emmener vers des contrées verdoyantes. Et tout sera toujours beau.

T’as qu’à croire.

Un beau matin, elle pense que lui, là, celui qui est planté devant elle avec un air de crapaud enamouré, est justement ce preux chevalier.

Le lendemain, elle ramasse ses chaussettes, elle se pique à sa barbe et s’asphyxie en l’embrassant.

Forcément, elle est déçue.

Dans le conte de fées, ça s’arrête toujours à « Ils se marièrent et eurent beaucoup d’enfants… » et pas à « Mademoiselle, si sur ton chemin tu croises un preux chevalier super beau et que tu décides que ta vie sans lui ne vaut plus le coup, assure-toi également de sa capacité à ramasser le linge sale et à remplir le lave-vaisselle ».

(De plus je tiens quand même à faire remarquer que ces fameux contes sont écrits par des hommes, qui s’offrent de la sorte une belle image de marque et après, je m’en lave les mains, pas ma faute si vous les filles vous y croyez.)

Aussi, la petite fille devenue femme, et confrontée à une triste réalité, s’adapte . Et de princesse, redevient Cendrillon. (Je sais c’est très triste, j’offre les Kleenex à la fin de la séance).

De là, puisque cette femme, condamnée, sans ciller, à l’adaptation, s’y soumet, pour le bonheur et l’équilibre du foyer qu’elle tente de créer, de consolider, et de réjouir d’une présence ensoleillée chaque jour, les menus tracas du quotidien lui permettent de développer ladite capacité d’adaptation.

Vous qui pensez que « souvent femme varie », cessez d’y voir malice : la femme entretient chez vous une vivacité intellectuelle douloureusement mise à mal par les tracas du quotidien. Inquiète de vous voir potentiellement atteint d‘un éventuel ramollissement cérébral précoce (vous noterez les précautions stylistiques employées), elle met au point ce petit stratagème. Sans fourberie ni mesquinerie aucune. Non pas pour vérifier que vous l’écoutez (car personne n’en doute, les hommes écoutent ET retiennent tout ce qu’on leur dit), mais, quite à devoir affronter foudres et reproches, pour vous permettre de réagir. De participer. D’avoir une présence active tout autant que sollicitée au sein de votre couple. Pour que vous ne vous sentiez pas mis à l’écart.

La femme est prête à s’adapter, et à modifier ses présupposés de la veille, pour vous. Pour vous conserver une place de choix au sein de votre couple.

Votre avis compte, messieurs. Et la femme, dévouée, et doutant sans cesse de vous déplaire, s‘évertue chaque jour à satisfaire vos attentes et contenter vos avis. Dut-elle renoncer, parfois douloureusement, à ce qu’elle avait choisi la veille.

Si elle vous apostrophe en vous demandant de « pour une fois » sortir les poubelles, le chien, vider les machines ou mettre le couvert, ce n’est pas qu’elle vous reproche de ne rien faire dans la maison pendant qu’elle s’échine et perd sa jeunesse dans de basses tâches matérielles. C’est juste qu’avec tout le respect qu’elle a pour vous, elle ne veut pas vous exclure de votre rôle de chef de famille. Cro-magnon chassait le bison, vous pouvez aller jusque chez Franprix. Cela lui est affreusement pénible que vous puissiez vous en sentir privé.

N’y voyez donc qu’une preuve d’amour.

De même vous pouvez reprocher aux femmes de s’esclaffer en disant « Mais je n’ai jamais dit ça ». Ce que vous prenez au pied de la lettre. Vous avez tort, je suis navrée de le dire, ne voulant pas vous blesser. Disons plus élégament que vous manquez dans ce cas d’acuité cérébrale, et parfois, peut-être aussi un peu, de mémoire.

Le principe est simple, messieurs. Et pour être sûre d’être « entendue », je vais prendre un exemple facile à intégrer :

Votre épouse (conjointe, copine, amie, mère, fille, sœur…) vous dit : « J’adore le foot ». Que faites-vous ? Vous mettez un match de foot. Vous vous faites critiquer, car vous avez regardé le foot. Et vous accusez volontiers votre épouse (conjointe etc etc) de mauvaise foi car elle a dit adorer le foot. Mais a t’elle dit : « J’adore le foot, et j’adore que tu te fasses super plaisir en le regardant pendant que moi je me fais braire à m’occuper des mômes » ?

Non.

Elle faisait un constat d’ordre général. Vous en tirez des conclusions hâtives et personnelles et vous plaigniez d’être perpétuellement la source et l’objet de nos lamentations. Sans tenter d’en tirer le positif, l’agréable, le clairement valorisant de la situation. Vous avez des facultés d’analyse, vous savez être autre que synthétique, nous n’en doutons pas, nous vous invitons juste à le montrer. Nous flattons votre ego, vous le prenez comme une attaque.

Comme dit plus haut, il est clair que vous écoutez lorsqu’on vous parle. Mais là où la nature, Dieu, ou les fées, ont dotées les femmes de nuances, vous allez droit à l’essentiel. Dans un certain contexte, ce n’est pas pour déplaire. Au quotidien, je vous conseille plus de souplesse et de finesse dans l’écoute des propos de votre chère et tendre.

Dites-vous que ce que nous faisons, entreprenons, racontons, prétextons…n’est fait que pour réveiller et entretenir chez vous cette flamme primesautière, cette allure de chevalier qui nous avait tant séduite, cette rage de vaincre de l’Homme que vous êtes, cette fougue, cette aisance et cette assurance dont nous avons tant besoin, nous, pauvres et faibles femmes sans défense.

Que serions-nous sans vous ?

Et ne me dites pas que je suis faux-cul.

Vous seriez terriblement de mauvaise foi.

Je ne pensais pas que ça faisait mal à ce point là.

Pourtant, j’étais prévenue. Par toutes ces belles âmes qui se croient capables de faire part de leur expérience en la matière. Quand on ne leur à rien demandé, de surcroît. Aussi, et en principe, je ne devrais même pas me plaindre. D’ailleurs je suis arrivée forte de cette résolution. Quoiqu’il arrive, je ne dirai rien. Un mauvais moment à passer, pour des milliers d’instants de bonheur, ensuite. Poings serrés, lèvres closes et yeux fermés pour résister. Sans rage, sans larme et sans cri.  

Y’a que les imbéciles qui ne changent pas d’avis. Je vais hurler. Et si ça dérange quelqu’un c’est pareil. C’est insupportable. Cette espèce d’alien qui me déchire le ventre, me broie les côtes, me lamine le dos comme un rouleau compresseur. Pour avoir mal, j’ai mal. Je ne pensais pas qu’il était possible de souffrir à ce point là. Oui, c’est une déchirure, une éventration. Je ne vois pas qui pourrait crever d’envie d’avoir comme des lances chauffées à blanc à l’intérieur du corps. Ma mère m’a dit qu’on appelait ça « le mal joli ». Parce qu’après, on est tellement heureuse qu’on oublie. Ben voyons ; là il faudrait que je la crois ? Il n’y a rien de joli là-dedans maman, c’est une boucherie, et une boucherie affreusement douloureuse. Regardez-moi, je suis prête à vous faire un remake de l’Exorciste, et j’ai le rôle principal. « Sors de ce corps, sors de ce corps »…oui, là, il serait grand temps, je ne vais pas tenir la journée comme ça.

Le premier qui s’approche va en prendre une, c’est clair.

L’espèce de débile, avec son brushing nickel, alors que je dois ressembler à Cruella avec la voix de Dark Vador. « C’est très bien Madame, vous vous débrouillez très bien. » Nianiania. Ridicule. De toute façon je ne peux pas faire autrement, je ne vais pas partir. Je me débrouille très bien…suis ravie de le savoir. On a droit à quoi, après ? Une médaille ? Meilleure primipare de la journée…gé-nial. Et je le pense en l’articulant. Rien que le nom, j’ai l’impression d’être Cheeta.

Et l’autre grand dadais qui reste planté à me tenir la main. Tu vas voir comment je vais te broyer les os. Tiens, j’aimerai t’y voir, t’aurais l’air malin à ma place, toi qui ne supportes pas d’avoir un rhume. Ne t’avise pas de me donner un conseil, sinon t’es mort. Et si tu t’approches trop près, il se pourrait que malencontreusement je te casse le nez.

« Soufflez, respirez, soufflez, respirez, c’est très bien »…elle ne peut pas changer de rengaine ? Faut que je me retienne sinon je vais l’insulter.

Flûte, comment fait-on le petit chien déjà ? J’aurai peut-être du aller tout de même à ces cours qui soi-disant nous préparent.

Et vlan, un nouveau coup dans le ventre, ça me cisaille, donnez-moi à boire j’en peux plus de chaud. L’abruti qui me tient la main, il ne pourrait pas se remuer un peu, non ? Me chercher à boire, ou m’essuyer le front, enfin se rendre utile en somme ? Ah ben non, j’avais oublié, pauvre petit bonhomme trop fragile. Si ça se trouve, il va même se faire remarquer et tomber dans les pommes. C’est sûr, ne pas être le centre d’intérêt, c’est pénible, hein, mon vieux…si tu veux je te laisse ma place, parce que là je n’en – aïïïïïïïe - peux plus. J’aurai du accepter qu’on me pique le dos. Mais non, il a fallu que je fasse la fière. Pauvre fadade que je suis. Aaaaïïïïïïïïïëeeeee !!!!!

« Allez Madame, poussez, un dernier effort, je vois ses cheveux, voilà c’est très bien, poussez encore… » Poussez, poussez…facile à dire. J’ai l’impression d’être encouragée à charrier des containers sur un dock mal famé. Aaaaïïïïïïïïïïeeeee !!!!!!!!!

Le hurlement que je retiens depuis si longtemps sort malgré moi. Jamais je n’ai transpiré autant, je nage dedans, suis courbée en deux, mon ventre explose…et je retombe sur le lit trempé.

« Félicitations, Madame, vous venez de mettre au monde un magnifique petit garçon… »

Je n’ai plus mal. Je n’ai jamais eu mal. Je sens les larmes qui coulent, je ne sais pas pourquoi. Ou je le sais trop bien. Je suis Maman. La dame en blanc a une voix si douce. Elle me dépose un ange dans les bras, je le tiens contre moi, on dirait qu’il dort déjà, je sens son tout petit souffle sur ma poitrine. Je regarde mon bébé, il est beau comme un miracle. Je regarde son père, qui pleure comme un gamin, m’embrasse, n’ose pas caresser la tête de son enfant, encore si fragile et déjà si fort. Vous êtes les deux hommes de ma vie. Et je vous aime.

Ma mère avait raison. C’est le mal joli.